L'homme est un alchimiste raté
Il change l'or de l'enfance en plomb
Et le plomb des fusils en boue des cimetières.
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D'ordinaire la beauté s'étale dans les magazines, sur les panneaux des villes ou bien encore dans les musées. Elle se compile en fragments et par de savants meccanos offre l'illusion de la perfection. Il existe aussi la beauté ordinaire des femmes sans fard, éclairées par une fenêtre ou une vie banale comme une tragédie. C'est cette beauté qui me touche aux larmes. Elle est mon axe. Sans elle j'en serais réduit à l'état d'invertébré.
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